domingo, 25 de marzo de 2007

BARRIÓ SESAMO


Y dicen que iba contoneándome.

Pasaba yo por delante de casa de Doña Llovizna justo cuando ella le daba lustre a la cerda de exteriores. A las cerdas de exteriores se les suele dar mano de galpón para evitar los herpes zoster, que tampoco es el caso, que la cerda era de elevada cuna, que el Ficus de la portería bien que declaró que dormía en litera con dosel.

No dándome cuenta del extremo atocinamiento del suelo, y teniendo por costumbre ir descalza, a la pata coja y con el ojo izquierdo cerrado, resbalé gracilmente como corresponde a una Evita como yo, y dándome glorioso guarrazo en el piso, quedome inconsciente para iniciar, tarará-tarará, un viaje en el tiempo.

Y esto aclara muchas cosas. Mis cosas.
Y si, mis cosas, por qué está visto que aquí todo el mundo está educado en Jarvarsete, pero yo soy la única capaz de recitar El Quijote con solo 250 ml. de oxígeno y en mp3.

Pues iba ya cerca del horizonte de sucesos cuando me crucé con una señora, o cosa, que se había mezclado consigo misma en forma de nietabuela, con muchos ojos y tres manos en cada parte del cráneo, que era cuadrado, y gritando a voz en cadera, que me parece a mi que ahí se le escondía a eso el fuelle: -¡En el universo no se folla ni ná!- mientras perseguía blandiendo el cuello de un alemán, a ratas, ardillas y gatitos suaves y esponjosos. Que trauma, que trauma.

Como comprenderán, mi ya empobrecida psiquis no podía sufrir tanto perplejismo esotérico-licuado-rampante, así que en un último rayo de cordura, me pellizque un sobaco y desperté. Y mis ojitos hermosos y anclosos lo primero que vieron fue a una araña que estaba y no estaba, a un señor vestido de blanco ipod abrazado a una máquina de café, y a otro señor con un cestito en el que llevaba un tarrito de miel, melocotones frescos y un hermoso mantel. Y veneno para matar a la monstrua verdosa vicetiple.

-Niña Eva, ¿quieres un compromiso sin piso?-
Me dice la Seña Rosa.
-Bueh…Pues sí.
¿Qué podía ser peor?

¡Jesús! Asísteme. Y si eso, te manifiestas.

Nota marginal: ésta nota es una marginal y de mala familia. Aclarado este punto, tengan claro que yo no entiendo bien eso de las etiquetas. Yo por etiqueta entiendo que será para marcar, digo yo. Bueno, pues este post no tiene etiqueta, así que mi deber es informarles de que no deben lavarlo a más de 30º, y les recomiendo el secado horizontal, se queda más estiradito. Lo de planchar es de la Llovizna, pero anda liada arreglando el mundo.

Un paso más en la evolución doméstica.


19 comentarios:

. dijo...

Hablaré poco, porque no me deja el moco. A ver. A mí ese día me había tocado limpiar los cristales de la casa por dentro, y cuando vi pasar a Doña Evita contoneándose, sí, ¡contoneándose!, debo admitir que se me arrebolaron las mejillas y se me pusieron color miel y mi cuero cabelludo empezó a destilar gotas de melocotón. Me oculté detrás del paño y vi cómo Doña Llovizna hablaba con Doña Evita que se intentaba recuperar de un guarrazo, claro, como fue cosa de la cerda por eso fue un guarrazo yo vi como que Doña Evita decía que sí a todo lo que le ofrecía la Doña Llovizna, y yo pensaba, prudencia, prudencia, pero al final Prudencia no apareció por ninguna parte y en menos que una olla cocina cerda ya tenía a la Doña Evita adentro de la casa y yo nada más verla me anclé a sus ojos y no pude despertarme pellizcándome el sobaco porque en vez de sobaco tenía una cola peluda de ardilla, que es lo mismo que cola peluda de rata y así es como veo que a esta casa le crecen las habitaciones para los locos y lo cierto es que hace tiempo que yo pensaba que por la forma de comentar de la Doña Evita era ella más digna de estar dentro de la casa que los que ya estábamos dentro y que mejor que ella posteara y los otros tres comentáramos como si fueramos ajenos, pero aquí ajeno no hay nadie, ajeno agarró una pea y se murió.

Así que me alegro por Doña Evita, por Doña Llovizna, por Don Ingle, por Doña (añorada) Brujilda y hasta por mí me alegro porque me hace mucha gracia y me hace mucha ilusión y además Doña Evita cumplió su promesa de desnudarse y hacerse una foto sin la bufanda aunque se puso un papel que dice Sí quiero y si ella dice que sí quiere pues lo que toca es interpretar que sí, querrá.

Perfectos Saludos. Y que malegro.

JOHNNY INGLE dijo...

jEH, ni que lo diga Evita, a mí nme da que esta Yovizna es Pepsicóloga aficionada, y toma el trabajo de doméstica como disculpa para meterese en las casas y arreglar las almas, que es lo que le gusta.

Dios te salve Sra. Yovizna,
doméstica de misericordia,
amantísima y dulcísima,
consuelo de los afligidos,
bruñidora de cerdas,
madre de Edmundo,
Bisa vuela de la Mari
Tarata de maca y vaca voladora.
Y bla bla blan.

Evita, albricias, usted mostró de nuevo el ojo izquierdo. Le quedó perfecta el ancla. Su ojo izquierdo es un misterio, tiene brillos de ágata (Ruiz de la Prada), tiene profundidad, yo lo veo como agujero de gusano.

Mantel habrá salido de dudas puesto que, ojo suyo era, y no copiado, el que la inquietud mostraba.

A usted tenemos que llevarla al Puerto, los días de tormenta, para que los grandes cruceros queden fijos y atados al puerto y no salgan despendoladas a la mar abierta o se enganchen y ensarten con bridas y jarcias y pontones y diques y botas y focas...

Tralaví...

JOHNNY INGLE dijo...

Por cierto, recibí quejas porque el Sr. Sésamo no barrió muy bien que digamos.

Dejó el suelo lleno de migas de semilla de sésamo. El Sr. Sésamo es ortoréxico y por eso come sandwiches de semilla de sésamo.

Como es estreñido se levanta a las 6 de la mañana para comprar kiwis en el mercado. Luego se divorcia de ti y se queda la casa y el coche italiano.

A los dos días ya está con otra. Hay que joderse.

. dijo...

A mí lo que no me parece bien es que a Jesús lo inviten también a postear, que luego nos llena esto de parábolas y entonces sí que no va a haber quien lo entienda.

Si quiero, anda, pues es verdad. Si Doña Llovizna quiere, si Doña Evita quiere. Y mira que le salió redondito el punto. Redondito que da gusto, como gota de miel sobre estómago latente.

Lo que no dice Don Ingle es que en el internet y en la vida real circula un rumor con visos de ser cierto, muuuy cierto, de que él, el mismísimo Don Ingle, está siendo objeto del amor de una mujer ortoréxica que por él ha abandonado su anterior vida y se ha lanzado al vasto océano de la caza del amor, persiguiendo a Don Ingle como Ahab hiciera con Moby Dick, lanzándole arpones de sésamo y de barritas energéticas y de verdura ecológica comprada en el mercado a tempranas horas, a las horas en que aún las vulvas permanecen castas y en clausura. Don Ingle huye despavorido ante la visión de tener que compartir su morada con mujer tan exquisitamente pulcra que se dice que para consumar el acto por el cual hombre y mujer intercambian fluidos y bacterias y roces y gemidos, antes provéese y vístese con traje de neopreno perforado en el enclave necesario con el diámetro justo para que el trabajo del intercambio pueda culminarse con relativo éxito. Y los demás observamos la carrera no sin cierta risa y no sin cierta burla, porque dizque esta mujer de la ortorexia cuando la sigue la consigue, y cuando lo sigue lo conseguirá a Don Ingle que se cree muy seguro y muy tranquilo en su mundo de metacrilato pero al tiempo que ya lo veo devorando comida hindú y oliendo sándalo y alimentándose a base de semillas y arrugándose y volviéndose amarillo y desgrasado como pasa con las personas ortoréxicas y yendo a todas partes con un traje de neopreno.

Perfectos Saludos.

Srta. Effie dijo...

ANTES QUE NADA:

Pues no habría qué.
Fumiguen o abran ventana. Esto no es normal. Me duele la garganta, y nadie a tenido a bien intercambiar fluidos conmigo. Creo.

Efectivamente, si quiero. Y si, querré.
Ay.
Je.

El misterio de mi ojo izquierdo queda desvelado. Y confirmada la sensibilidad de don Mantel: tengo tres dioptrías en el ojo mentado, y aún lo venera lleno de emoción y pleitesía.

Señor Ingle, bien observó Usted la profundidad de gusano.
Gusano guapetón y surgiente. Emergente. De los que manifiesta.

Pero me da miedo que de la seducción ojil me vea abandonada en el puerto liándome a gorrazos con un barco y hablando con las focas. Me veo muy capaz de ello. De hablar con las focas. Y de que contesten. Y de entenderlas. A la primera que me hable la llamaré Marianela.

Es mi deber informar de que SI EXISTE FOTO TESTIGA DE DESNUDO INTEGRAL HASTA LA BARBILLA de esta que suscribe. La tiene la Sra. abuelanietaenmezcla Llovizna. Dice que soy requetemonísima.
Se aceptan peticiones.Je.

Entiendo la queja contra Sésamo. Un tipo tan hiperactivo recién levantado marea a cualquiera.

No puedo decir nada del sanamiento de la Llovizna. Aún me estoy riendo. Y esto es serio. En serie. De serie. Se sana a si misma montada en una cadena de montaje.

No hay arma mas jodida que las palabras. Cierto, cierto.

Mi Mantel, tiene razón con lo del Sr. Jesús: va a ser jodido meter una parábola en una celdilla de excel. El excel es todo del Sr Soltero, y no anda de humor.

Reitero su mal color.

No entendí lo la vulva casta y en clausura.
¿Hay que pedir la vez para eso?
¿En donde?
¿No envió Usted un SMS con anunciación de cambio de reloj en vulva?
¿Eso no es exaltación del órgano?

Me acabo de hacer daño en el dedo prensil.

Mi teclado es beta. Me faltan acentos por todas partes. Tuta ortografia.

Como gota de miel sobre estómago latente.

(Suspiro. De verdad, suspiro.)

Si. Si bemol.

JOHNNY INGLE dijo...

Ay, Jesús potajero.
Te pido fuerzas para afrontar el caos. Yo tenía fe cuando empecé,
y ahora me flojean las neuronas.
Tanto desorden mental me dejó KO.
Esta tarde me he refugiado donde las niñas gallegas, que hablan de del corazón roto y de los carmines corales, y de los soles bajo el sobaco.
Dejad que los niñas se acerquen a mí, ya lo dijiste una vez, Jesús potajero, y era verdad.

Ilumíname, Jesús Potajero, que quiero afeitarme y el baño está a oscuras.
Alguna vez tendré que afeitarme al lado de un tigre,
conducir con un mono con dinamita al lado, y cosas ansí.

Dame todo eso y cuida a Llovizna, para que lo barra cuando me canse...

Avena.

Srta. Effie dijo...

De todo eso, esto y tal, veo que Jesús también anda con algo de moco, por qué anda flojo de consonantes, comas y algún que otro acento. Bueno, lo de los acentos es por el teclado debe ser beta, como el mío.

A mi no me apura que cosa, que el punte y el repunte no se me dió nunca bien.
¿También plancha? Porqué si es así, en adelante manifiestese directamente en mi casa.

Lo de la parabólica son todo ventajas. Si nos pasamos al wireless, sacamos la parabólica de la celda y usted puede emerger ya no en ventanas, si no en balcones. Tenga en cuenta que la parabólica es tamaño paella de empresa y se puede manifestar también Don Buda. Yo le recomiendo que se haga a un lado.

La liosidad cristica es objeto de estudio en veterinarios y hoteles rurales. Si uno siente escocedura, irritabilidad, comezón de el de ardoz y picos cerriles, debería de ir a un notario. El estudio citado aún no ha sido presentado y no sabría decirle nada concluyente. No corra riesgos conmigo, que soy de oreja fácil.

A mi me gusta una mascletà de las buenas si no hay nadie conmigo. Si estoy acompañada me dedico al petardillo de toda la vida.

Una buena masclatà se compone de visita apretujá a la plaza del ayuntamiento, soportar pedos, codazos y olor a ardilla rezumante y cabrona. Después uno aplaude cuando los oidos dejan de pitarle y se va a la plaza del mercado a comerse unas alcachocitas fritas, boquerones y unas cervezas. Llega a casa a media tarde y se da la siesta. Eso son fallas, si señor. No la mierda de calles cortadas casi un mes.

El perejil, desde la última gesta del islote, se ha convertido en asunto fino de hilar. Las grandes superficies lo venden, no vaya a ser que les vuelquen los camiones.
Yo lo planto en mi casa.

Como estoy de mocos y de pocas nuevas, les obsequio con una copla.

En el café de Levante,
entre palmas y alegrías,
cantaba la Zarzamora.
Se lo pusieron de mote
porque dicen que tenía
los ojos como las moras.

Si es que la Piquer salía a cantar y hablaba de mi.

Srta. Effie dijo...

La misma Piquer, cantante de copla y sargento de caballería.

. dijo...

Vengo con prisas. Es verdad, fumiguen, carajo, que yo también tengo bacterias. Aquí les dejo la foto de puerto con amenaza de tormenta. Focas todavía no tengo, pero al tiempo.

Lo de las vulvas castas y eso no me acuerdo muy bien, pero creo que me refería a que era muy temprano en la mañana, cuando las vulvas duermen pacientemente.

Pues me pongo a trabajar porque si no me dicen que tiro trastos.

Perfectos Saludos.

Srta. Effie dijo...

En la vida de todo hombre, llega el momento de tirar los trastos. Los trastos ocupan lugar. Y acaban oliendo mal.

Sr. Mantel, es Usted un hermoso asno joven y cerril. No tire trastos, ¡tire paredes!
Trastee Mantel, trastee. No hay cosa más linda que un Mantel trasteando.

Interrumpo esto que yo decía. Se me acaba de quemar la comida, joder.

. dijo...

La comida quemada huele a trasto quemado.

Srta. Effie dijo...

Pues casi que si: se me pasó el trasto del incendio en mitad de trasteo.

¿No tiene foto del otro perfil?

. dijo...

Tengo una de cuerpo entero, pero siempre de este perfil... que es mi lado bueno.

Perfectos Saludos.

Srta. Effie dijo...

Querido Mantel:

Mientras se le vean las peluditas orejas, el lado es lo de menos.

Ainnsss

Totalmente entregada.

. dijo...

Es posible que algún día me tiña las peludas orejitas de rojo.

Pero también es posible que no.

Totalmente resfriado.

JOHNNY INGLE dijo...

Hay que joderse!!

Jesus potajero abre blog y ni siquiera se le presentó en sociedad.

Yo ya es que me cago en este sindiós y este cao cacao y mal fregao.

Me fui allí esperando encontrar una respuesta y qué piensan que nos colgó el señor: ¡nubes! barrancos, montañas, puentes, árboles, cosas raras, oiga, paisajes como de sitio de ovejas,

y unos hombres de plástico de por medio.

Así uno no podrá nunca quitarse de loco.

Carajo.

Llovizna, dése una vuelta por el cielo nomás y que el de arriba ponga orden. Por muy potajero, hay que mantener las formas.

Hombre...

. dijo...

Ahora sí es verdad que no entiendo nada.


Perplejos Saludos.

Srta. Effie dijo...

Lo primero:

Se me jodió la comida, la olla y el perfume de miel y melocotones de mi piel.Durante un rato olí a judías quemadas.

Mi mente ya está aliviada.

SAN DON JESÚS QUEBRADO:

Yo descanso a la derecha de la Fe. Con la izquierda unto queso Filadelfia. Con los pies solo ando. Lástima no ser filipina, o tailandesa. O transmutarme en pedal. Para eso haría falta un plato de potaje.

El sistema escarbado pulardil está a un paso del título de corte y confección. Siga así. Un hombre, o deidad ,o ente formado es mejor que sin formar.
Imagínese una masa ectoplásmica palpando el teclado. Menudo pringue...
De garbanzos y cocidos, en adelante puchero o putxero, no hable de gallina, o haré uso de su pechuga, muslo y alá. Le aseguro que le daré buen fín.
Se acabó el caldo de cerda y las judías se me quemaron. Hay que preparar nuevo rancho.

Lamento su incapacidad y más lamento aún el poco apoyo que le dan sus extremidades y parte del cerebro. Pero no crea, para tener parte de gallina, y en breve, la mitad de esa parte amputada, usted hace sacra defensa de todas sus partes.

Nótese que los notarios no notan nada. Insensibles, eso es lo que son.

Vi su foto de el maniquí. Por un momento pensé que era el maniquí de la condonería de su abuelo.
¿Desarmaron pitulines por no ofender a deidades de estado ectoplásmico?

San Don Jesús quebrado, a este paso, me hará orar usted.

Y al Sr Ingle me lo orienta, que pasa por un momento de falta de fe, o de fa, no sé. Pero me lo orienta.

A usted lo miaré con ojos gatunos.
Pero Mis Ojitos de Ancla y Lindos Lindos, solo son para mi archi-chupi-amado Mantel.

Hoy he dormido como una jabata, por eso le obsequio con otra copla.

Julio Romero de Torres
pintó la mujer Evitísima
con los ojos de misterio
y el alma llena de pena.
Puso en sus brazos de bronce
la guitarra cantaora,
en su bordón hay suspiros
y en su caja una dolora
Evita,
la de los rojos claveles,
la de la reja floria,
la reina de las mujeres.


El próximo invocado que sea Jimenez del Oso.

JOHNNY INGLE dijo...

Es más fácil dormir con una bata que como una jabata.

Yo una vez me vi obligado a dormir con una jabata, más no quiero contar...

Ay, no me nombre esa copla de Julio Romero, que me devuelve a la infancia. Cuando yo era pequeño sólo existían tres cantantes en el mundo, Manolo Escobar, Julio Iglesias y Rafael.

Y entre todos no daban para llenar un iPod de 80 Gb.

A Jiménez del Oso no me lo invoque, que cadáveres semicorruptos dan asquito.

Yo tengo una cuenta pendiente con este señor, que me llenó la cabeza de pájaros en mi adolescencia, y él mismo, antes de morir, se desmintió y perdió la fe en lo esotérico. Qué cabrón.

hace un par de meses tiré a la basura su colección de libros de Espacio Tiempo. Menuda Estafa!!

En fin, welcome to the jungle de nuevo, como dijo un ganso rosa...